“The
Assassin es como esas bellezas estereotipadas: magníficas pero desesperadamente
incapaces de mantener una conversación prolongada” (Kate Taylor, Globe and
Mail).
Premio
al mejor director -Hou Hsiao-Hsien, veterano realizador taiwanés- en el
Festival de Cannes 2015, The Assassin (la asesina) es una de esas hermosas
historias incomprensibles que nos ofrece lo mejor del arte oriental. Tan
filosófica como elíptica, The Assassin es sobre todo unos paisajes grandiosos,
unos colores que explotan ante la vista del espectador, una iluminación
grandiosa, una fotografía perfecta, unos encuadres irrepetibles en los que
hasta las nubes parecen formar parte del atrezzo, de tan perfectas; unos
personajes imposibles de retener, aunque impresionantes en sus largos abrigos
de pesadas sedas, sus complejos peinados y su incapacidad para pronunciar dos
frases seguidas. Y, dicho lo anterior, me pregunto si estoy hablando de una
película o de casi dos horas de descarga estética: tanta belleza casi imposible
de aguantar soportada por un argumento que, a la postre, importa poco.
China,
siglo IX. Nie Yinniang, una silueta vestida completamente de negro atraviesa
los paisajes de una China grandiosa y regresa junto a su familia tras pasar
varios años en otro territorio del imperio, en manos de una monja que se ha
encargado de su educación y le ha iniciado en las artes marciales, y que se
despide tras encomendarle el asesinato de los personajes corruptos de la
provincia de Weibo, y en particular el de su primo Tian Ji’an, con quien debió
casarse tiempo atrás, convertido ahora en un tirano gobernador, enfrentado al
Emperador. Como en las grandes tragedias románticas, Nie Yinnian la vengadora
pasará por una crisis de conciencia y tendrá que optar por sacrificar al hombre
que ha amado siempre, o abandonar la orden de los Asesinos.
Este
es, en síntesis, un resumen de la historia tal y como nos la cuentan en las
hojas de promoción de la película. Porque la verdad es que sin apenas diálogos,
ni tampoco música –tan solo algunos ruidos repetitivos y un par de
interpretaciones en una suerte de clave-, llena de esos interminables silencios
tan característicos de las artes escénicas del extremo oriente, yo hablaría más
bien de casi dos horas frente a una pantalla donde se sucede una interminable y
lenta puesta en escena, en ocasiones más teatral y en otras más parecida a los
cuadros de una exposición. Admirable en su belleza, pero fría e incapaz de
provocar otro tipo de sensaciones o sentimientos.
Imágenes
de nieblas sobre las que aparecen los picos de las montañas, partículas de
polvo que parecen danzar sobre un rayo de sol, negras cabelleras relucientes,
sedas de todos los colores del rojo, un par de duelos a cuchillo de excelente
coreografía, en un bosque de hojas plateadas; estampas familiares de la mujer y
los hijos del gobernador, más parecidas a poses para fotografías del carnet de
familia numerosa; secuencias del emperador recostado en un diván y los hombres
de su corte en postura rígida alrededor, semejantes a las bacanales romanas;
juguetonas concubinas corriendo por los pasillos o preparando el baño de la
esposa, “la cámara de Hou Hsiao-Hsein es un pincel, a veces un cuchillo.
Acaricia y corta” (Télérama)…Una complicada trama que nos introduce en la China
del siglo IX -la de la dinastía Tang, cuando el imperio vivía una época de
prosperidad amenazada por la disidencia que cobraba cuerpo- marcada por la
obediencia del código del guerrero (que ya conocemos de anteriores producciones
de la China más antigua y profunda) y en primer plano no un héroe sino una
heroína, la mujer de negro, justiciera solitaria cuyo árbol genealógico es
imposible de reconocer en el cruce de personajes que al parecer han decidido
sobre su destino, que recorre los escenarios a la caza de su víctima designada,
pasando junto a una serie de historias de intrigas de corte poco interesantes,
y en cualquier caso nada explicadas.
Y
-¿quién sabe?- quizá también algo de censura en lo tocante a las cuestiones
sexuales –como ha apuntado algún crítico estadounidense- voluntariamente
ignoradas por el realizador al tratarse de una coproducción entre Taiwan y
China (dos países, a pesar de que el régimen comunista sigue negándose a
reconocer que la isla se llama República de China), y entrevistas en la escena
de la concubina con la cabeza reclinada en el hombro de su amante, o
representadas por las dos piezas gemelas de jade que una princesa -a la que
hemos perdido la pista a lo largo de la película- puso en manos de la asesina y
su primo cuando eran niños. Solo insinuaciones y metáforas.
